Isabelle Renaud est journaliste et collabore régulièrement à la revue de nouvelles Rue Saint-Ambroise. Elle vit avec sa petite fille en région parisienne.
Arts ménagers est son premier recueil, publié par les éditions Quadrature qui le présenteront officiellement au salon d’Ozoir la Ferrière le 21 novembre 2009. 



A ce même salon sera remis le prix Ozoir'elles 2009 décerné à Georges Flipo pour son recueil de nouvelles Qui comme Ulysse.

En avant-première, une courte nouvelle, où Isabelle Renaud met en scène un couple qui, entre nous, file un bien mauvais coton à ne plus laver son linge sale en famille....

La Couette

Elle pleurait à gros bouillons. Il s’assit sur le lit, accablé.

— Tes larmes m’insupportent.

              L’éclat de méchanceté qui luisait dans ses yeux la frappa en plein cœur. C’était la première fois, chez lui, qu’elle voyait ça. Le lendemain, elle emmena la housse de couette et les taies d’oreiller chez le teinturier.

— J’ai tout passé à 90 degrés mais ça ne marche pas. Le blanc est jaune, vous voyez. Et il y a au milieu cette tache marronnasse… vous croyez qu’on peut l’effacer ? Vous croyez ?

              Il se tenait debout à côté d’elle, dans sa veste en cuir noir trop droite, et il ne disait rien, il regardait le teinturier d’un air crispé. Le teinturier était petit et chinois, il ne parlait pas bien français, il hochait la tête et disait « c’est ok ». Elle répéta sa question sur un ton insistant, puis elle comprit qu’elle n’obtiendrait pas de réponse différente. Alors elle paya et sortit. Il marchait sur ses talons, silencieux. D’un pas mécanique et régulier. Le boulevard de Charonne déroulait autour d’eux ses échoppes poisseuses. Elle se lança dans un monologue hasardeux au sujet des taies d’oreiller.

— Je ne sais pas pourquoi ça a jauni comme ça, si ce sont nos cheveux qui font ça, on n’a pourtant pas les cheveux sales, je me demande si on peut ravoir cette salissure, si c’est de la crasse incrustée ou si c’est juste l’usure qui produit cette couleur-là.

             La chanson de Souchon lui revint à l’esprit comme pour se moquer d’elle.

« Est-ce qu’on peut ravoir à la machine

Les sentiments

La blancheur qu’on croyait d’origine

Avant »

Alors elle se tut et désinvestit subitement la taie d’oreiller. Elle ne crut plus en l’amour de cet homme qui se tenait raide et plein de tristesse à ses côtés, et elle le haït toute l’après-midi sans mot dire, sans faiblir...

Isabelle Renaud

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   La couette, nouvelle extraite d'Arts ménagers, Isabelle Renaud, éditions Quadrature,- 15€  - ISBN 978-2-930538-06-8

Commande directe chez l'éditeur par courriel à quadraturelib@gmail.com

 Un odieux personnage vient de traiter mon blog de « pas racontable » !
 Inutile de dire que j’en suis plus que fière, puisqu’il s’agit de Georges Flipo.

 Comme tous les écrivains, Georges est un hypersensible, peu doué pour la frustration. Et comme il a fait vœu d’être odieux, c’est quelqu’un qui ne peut pas supporter qu’on ne le considère pas comme tel, et à qui je ne ferai pas cet affront.

 Que son odiosation (à personnage fort, néologismes obligés, n’étant pas sûre du suffixe, j’en essaierai plusieurs…) baisse légèrement en Bourse, qu’il se soit laissé aller à un peu de gentillesse native ? Vlam, il balance sur la table quelques milliards d’odieuros, plus vite qu’Obama ne sort ses dollars en temps de crise.  Le résultat, c’est qu’il tient un blog à taux d’odiosité constante et bon sang, ce que ça fait du bien, ce que c’est rassurant, en ces temps de dégringolade des courbes, ce que c’est rafraîchissant, à côté des jérémiades de tous ces gens odieux sans le savoir sans le pouvoir et sans le vouloir, à côté de ces sinistres et hypocrites petits amateurs d’odiocentrisme non avoué. 

Je ne saurais vous dire quel est le tour de main, le secret en est bien gardé. Il y a tout de même un ingrédient de base, un invariant : l’odiosité (forme avancée de  la charité, je le démontrerai tout à l’heure) doit commencer par soi-même.
Or Georges paie de sa personne.
L’un de ses romans ou recueils de nouvelles a-t-il raté un prix ? Il nous le dit, nous le savons.
Quelque autre recalé du prix du polar du Quai des orfèvres raserait les murs du 36 en sifflotant ? Pas Georges !
Quelque autre débouté du Goncourt de la nouvelle s’en irait en (gon)courant ? Pas Georges !

 Après s’être bien déglingué (on n’est jamais si bien servi que par soi-même), il finit le travail en s’acharnant sur ses alter egos. Qui est plus proche d’un auteur que son héros, en effet ? Et qui en prend plus sur la gueule que le héros flipoyen ? (celui-là, de suffixe, je le revendique, je le brevète).
 Ceux qui ont lu le  Vertige des auteurs se souviennent du triste destin de ce nouvelliste sans espoir, romancier sans éditeur, écrivain sans public, mari dupé. Ceux qui se sont délectés des nouvelles de La Diablada, de Qui comme Ulysse  ou de  L’Etage d’Odieux, oups, pardon,  L’Etage de Dieu, n’ont pas souvent vu de rescapé au très fréquent unhappy end.

Qu’ils se précipitent sur son dernier roman, paru chez le Castor Astral, Le film va faire un malheur. 
Alexis n’y est  guère mieux traité. Le héros flipoyen est veule, ambitieux et sans scrupules. Ah, ah ! Un héros moderne, alors ? Eh non, parce que maladroit en diable, du type de « ceux qui n’en ratent pas une » : que son premier film ait quelque valeur pour un jury d’art et d’essai, paf, il se prend les pieds dans le tapis, se débrouille de donner l’impression d’avoir magouillé et perd le trophée mérité. Et pendant 200 pages,ce manipulateur déclaré se fait superbement avoir par un petit malfrat.
Alexis, qui ne compte que sur la chance, trouvant superflu d’être honnête, aimant crédible ou cultivé, -Vous avez dit « odieux » ? Moi aussi-, se révèle toujours aveugle quand elle s’offre à lui, même sous les traits de la sage et jolie Clara (Georges trouve moyen de rester toujours galant avec  les dames, tout en peignant les portraits au vitriol d’une galerie d’idiotes). Il n’est même pas grand dans le Mal, Alexis : ses dents sont longues, mais d’un cm de moins que celles des autres,c’est un jouisseur, mais sans désherbant à  fleur bleue, c’est un cynique, mais qui trouve toujours plus chien que lui.

Evidemment, le lecteur rechigne. Comprenez-le, le lecteur, quand il lit, fût-ce Flipo, il veut s’identifier au héros, il veut se sentir pousser du biscoto, de l’intello, de l’ambitio, de la promotio, il veut sentir gonfler son ego . (J’avais une autre rime en -o, mais je ne politiserai pas le débat).
Il veut se voir en ce miroir, le lecteur. Et il s’y voit, mais c’est celui, grimaçant et ridé et épouvantable d’un vieux Dorian Gray tout gris, ouille que ça fait mal ! (Voui, mais c’est du bon mal, c’est une leçon de morale gratuite et c’est là qu’est la charité promise au § 2).

- Odieux, murmure alors le lecteur, qui se tortille pour sortir du cadre, ne pas se voir, avec ses petites compromissions, ses à peu près, ses petits désirs fous de gloire à bas prix, argent facile et réussite. Sans compter la ride, là, au coin de l’œil, va te cacher, sale bête.

Et Georges de rire. Odieusement.

 

 

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Le film va faire un malheur:  voir le blog de Georges Flipo

Qui comme Ulysse:  lire l'article sur ce blog