Dieu s’offre une demi-douzaine de belons plus un verre de blanc sec, à la brasserie du Pont-Neuf.
Un motard brûle le feu rouge et, rugissant, fonce quai de Tounis, après le pont,
rasant le nez du 78. Pour lui, la mort, bientôt.
Ce jeune type, portable à l’oreille, qui
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